O soluço

A paixão é descoberta, 

tudo no outro é novo e nos agrada. 

Vive-se uma tolerância exacerbada, 

perguntamos mais vezes, 

aceitamos o que é estranho, 

mergulhamos numa fase didática 

do corpo e da personalidade.

Não existe nenhuma solenidade para explicar, 

não nos enervamos, toda questão é pertinente, 

atravessamos madrugadas repetindo recordações.

O que odiamos não é tão grave assim para ser defendido. 

O que adoramos não é tão imutável 

assim para não ser contrariado. 

Atrasos são creditados ao engarrafamento. 

Ofensas são perdoadas com afagos no rosto. 

A separação é impossível, 

acreditamos até depois que se provou o contrário.

Quando conheci Cínthya, 

no segundo dia juntos, ela soluçou. 

Aquilo foi inacreditável. 

Parei em sua frente, incapaz de buscar um copo d’água. 

Vidrado em seu soluço, admirado, embasbacado. 

O soluço era a gargalhada do medo, 

não podia permiti-lo escapar. 

Esperava um por um dos saltos de sua voz. 

Vontade de apanhar os sons pela casa 

como bolhas de sabão.

Seu soluço brilhava para mim. 

Já cronometrava o intervalo das ocorrências. 

Agia como um cientista, 

um sábio de soluços, 

sua boca caminhava sobrenatural pelos meus olhos, 

anotava as constelações dos traços 

e as estrelas das pintas, 

procurava a mínima casualidade 

para fundamentar a predestinação do nosso encontro, 

e confirmar a suspeita de que éramos para a vida inteira.

Naquela época, multiplicávamos os milagres. 

Não tinha somente confiança nela, tinha fé.

Depois, quando veio o amor, 

parece que a relação extraviou o encanto. 

Tudo é conhecido e nos irrita. 

Surgem reclamações, a pressa, 

os incômodos dos hábitos em comum. 

Pertencemos a uma legião inumerável 

dentro do casamento dos saudosos da paixão,

 que não entendem o que aconteceu de errado.

Eu digo que não houve nada de errado. 

Não há nada de errado.

Não é que o outro deixou de dar,

 é que amamos mais. 

Não é que o outro está ausente e acomodado,

 é que exigimos mais. 

Ficamos insaciáveis, 

pois recebemos ternura de alguém 

como nunca antes.

O que indica desamor 

é nosso desejo infinito de completude.

As reivindicações aumentaram com a intimidade. 

O que antes era atenção hoje é rotina. 

Aguarda-se que o par conserve nossas características, 

necessidades e aspirações, 

que não se desligue um minuto, 

que não renuncie a gentileza 

sequer para ir ao banheiro.

Somos mais suscetíveis, frágeis. 

Temos mais a perder. 

Choramos com a mínima elevação 

do timbre numa conversa.

As expectativas estão dobradas, 

a carência triplicou, 

não admitimos qualquer coisa, 

queremos que nossa companhia

 contextualize a raiva, suporte o azedume, 

ajude no excesso de trabalho, 

ampare a educação dos filhos. 

Despejamos, numa única pessoa, 

a nossa raiva, a nossa esperança, 

a nossa ansiedade. 

Por enxergá-la sempre, é com ela que brigamos

 — não temos ninguém mais a recorrer.

Se a paixão é descoberta, 

o amor é invenção. 

Não abandone o futuro 

porque ele já é menor do que o passado.

(Carpinejar)


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